Die Mailboxnachricht klang selbstbewusst und selbstverständlich. "Guten Tag, Bettina Dings hier, es geht um Münster, Bereichsleiterstelle Doktor Bums, Frau Bla hat mir hat mir ans Herz gelegt, mich zu bewerben. Meine Kontaktdaten …"

Na gut, dachte ich, hat sich verwählt. Aber weil es um eine Bewerbung ging, wollte ich nett sein, rief zurück und erklärte der Frau ihren Irrtum. Dann geschah es: "Nein", sagte sie. Mit diesem völlig zweifelsfreien Selbstbewusstsein, dass ich auch gern mal nur einen Tag lang hätte. "Aber", widersprach ich kleinlaut, "ich hab' gar nichts mit Münster zu tun! Ich war da im Leben ein einziges Mal!"

Kurze Pause am anderen Ende. Dann sagte die Frau: "Aber Sie sind doch Headhunterin in Düsseldorf!" Da war kein Fragezeichen in dem Satz. "Wie bitte?", fragte ich, "in Düsseldorf war ich überhaupt noch nie." Innerlich aber geriet meine Identität hier schon merklich ins Wanken.

Und dann sagte die Frau das, was mich komplett aus der Bahn warf. "Sie sind doch Doris Anselm, oder?" - "Doch, schon", gestand ich beinahe schuldbewusst. "Jaha!", trumpfte sie auf. "Ich habe Ihre Nummer von Frau Bla aus Münster. Die sagte, Sie sind Headhunterin in Düsseldorf."

"Aber … aber ich bin Autorin", sagte ich, mit noch mehr Zweifel allerdings, als ich es sonst schon sage. "In Berlin", schob ich hinterher, wie Autor*innen das häufig tun, wenn ihnen alle anderen Argumente für ihre Künstlerschaft ausgegangen sind.

Am Ende kombinierten Frau Dings und ich, dass wohl vor ein paar Jahren, nach meiner Lesung in Münster, meine Daten irgendwo falsch abgespeichert wurden.

Oder aber ich verdiene in einer Parallelwelt sehr viel Geld. Ein Gedanke, der mich nun häufiger in schweren Stunden tröstet.